lunes, 23 de febrero de 2015

El viajero de sí mismo


Voy pisando cadáveres de amantes
y viejas tumbas llenas de pasado,
cubierto con cabello horripilante
del gran sepulcro universal tragado.
Acumulo mi yo exorbitante
y mi ilusión de Dios ensangrentado,
pues soy un espectáculo clamante
y un macho-santo ya desorbitado.
Mi amor te muerde como un perro de oro,
pero te exhibe en sus ancas de oro.
Wínétt, como una flor de extranjería.
Porque sin ti no hubiera descubierto
como una jarra de agua en el desierto
la mina antigua de mi poesía.

Pablo de Rokha <3

No te miento

No te miento si digo que
disfruté de ti y de tus
miles de manías conmigo.
No te miento si digo que
 a veces extraño
esas manías,
y el olor en tu almohada,
el olor de tu ropa en la mía.
Que prefiero pensar(te)
que estar contigo.
Que prefiero maldecir(te),
Antes que  amarte.
Que fui inmensamente feliz,
Y puedo dormirme contando esa felicidad
en los micro segundos en que me recuerdo
envuelta en tu cuerpo.
Que fui cobarde y lo soy,  pero prefiero (ser)
que sea así.
Que no fuiste mucho ni nada,
Pero sigues siendo.
Que solo fuiste un pedazo incompleto

que no encajó en mí.